正走着，江风卷着吵闹声撞进陈林耳朵。风里混着江水的腥气，还有隐约的汗味，以及远处船帆被风吹得猎猎作响。

这吵闹声真刺耳——有带着咖喱味的英语，叽里呱啦像嘴里含着石子；还有本地吴语，急得变了调。

陈林皱紧眉，只想绕开，可麻烦偏要往他身上撞。

他加快脚步，江堤上的景象撞进眼里：几个裹着头巾的印度仆从兵，正对着一个华工拳打脚踢。

军靴跺在泥地上“咚咚”响，拳头落在肉上的闷响让人牙酸。

周围的华工都缩着脖子，离得远远的，眼神躲闪着不敢多看。

有人攥紧了手里的锤子，指节发白，可终究只是低下头，喉咙里滚出几声压抑的叹息。

被打的华工蜷在地上，嘴角淌着血沫，双手死死护住头，后背被踢得拱成虾米。

“别打了…饶了我吧…”他的声音断断续续，混着咳嗽声。

“该死的贱民！”一个高个子印度兵啐了口，军靴碾过华工的手背，“敢对神牛抽鞭子？重活本就该你们这些贱民干！”

华工懵了，他根本听不懂这些洋军爷说的啥。

他就是个赶牛的，农闲时牵自家水牛来工地拉辊子压路，明明没惹谁，这群大胡子突然就冲上来动手。

血从这个华工的嘴角滴在泥里，晕开一小片暗红。

陈林的眉头拧成疙瘩。

几个低种姓的阿三，竟然敢喊华人为贱民？

是可忍孰不可忍。

他拨开围观的人，刚要上前，一只粗糙的手拉住了他。

“小少爷，别去！”拉他的老汉皱纹里堆着担忧，声音发颤，“洋大人动真火了，会出人命的！”

“大爷，我是新来的通译，让我去跟他们说理。”

陈林轻轻挣开他的手，语气尽量平稳，“我去解释，说清楚就好了。”